quiero ser imperfecta de una forma que me cause satisfacción, libertad y paz,
mucha paz.
Desde que recuerdo, la culpa es un lastre que arrastro,
y que se pega como a la ropa el olor de la casa de uno.
Conozco muy bien esta costra:
cada pose,
cada gesto correcto y estudiado,
cada expectativa,
cada deber ser...
¡Maldito deber ser!
que me conduce y me pierde,
que me da comodidad y frustración,
que es claridad y confusión,
que mantiene en una pieza mi mundo exterior,
desintegrando mi mundo interior.
Esta cotra se descascara con cada paso de audacia;
y con cada paso me reconozco menos,
¿qué hay debajo?, ¿qué ha quedado?
¿Qué es el ser?
